L’Americano è un ragazzo di Tambacounda, una grande città nel sud est di un grande paese africano, il Senegal. Tambacounda è un crocevia verso il Mali, la Mauritania, verso la Guinea, è a due passi dal Gambia e da una delle più grandi riserve naturali dell’Africa, quella di Nkolo Koba. A Nkolo Koba la foresta è rigogliosa, elefanti e rinoceronti, leoni e sciacalli sono di casa; qui, nei dintorni, vengono a pascolare le vacche i ragazzi dai villaggi satellite di Tambacounda, e anche l’Americano veniva qui da bambino; a soli nove anni si incamminava il mattino all’alba e percorreva 100 chilometri a piedi insieme alla sua ossuta mandria; gli piaceva camminare tanto, gli piaceva di più correre lontano dal suo paese. Andava sempre solo, stava tre anche quattro giorni fuori, dormiva nelle capanne che lungo il percorso gli stessi viaggiatori, i pastori, avevano avuto cura di costruire. Portava le mucche a nutrirsi, a trovare il verde, l’acqua abbondante, l’ombra, il fresco. Per lui era una festa, tranne quando le belve uscivano fuori dalla riserva per cacciare quelle facili prede; ma presto anche quel pericolo diventa per lui un piacevole diversivo: aveva imparato ad affrontare le fiere con il fuoco, con le pietre, e ai suoi amici, dei macilenti cani, aveva insegnato a non avere paura di nulla, neanche della morte. Lui la morte la conosceva bene, a 11 anni non aveva più genitori: morta la mamma mentre partoriva la sorella, morta anche lei; morto di sifilide il papà; morto il fratello più grande ucciso da ladri di bestiame. Restava con la sorella maggiore, così il capo del villaggio decide di dare lei in sposa ancora adolescente ad un cugino del padre e lui mandato ad abitare dalla zia. Lì diventa lo schiavo della famiglia, lavora i campi e pascola gli animali. Ma lui era forte, come suo padre che aveva lavorato nella miniera di Bandafossi, suo padre era forte; anche sua madre, era una grande donna. Grande. E lui era grande, molto più alto dei suoi coetanei, più robusto, sembrava già adulto. Sfidava sempre i suoi limiti, si alzava all’alba, andava a correre con gli animali: loro arrivavano stremati, lui no, e sempre capitava che se ne riportava indietro uno in spalle.

“Dalla tua sedia a dondolo dominavi il mondo. La tua opinione era giusta, tutte le altre erano folli, esagerate, pazze, anormali. E la fiducia che avevi in te stesso era tale che non avevi neppure bisogno di essere coerente, senza per questo smettere di avere ragione. Poteva accadere che tu su un certo argomento non avessi alcuna opinione e quindi tutte le opinioni possibili in proposito dovevano essere sbagliate, senza eccezione. Potevi ad esempio insultare i cechi, poi i tedeschi, poi gli ebrei, e non a un certo riguardo, ma sotto ogni punto di vista, e infine rimaneva nessun altro a parte te.Tu eri avvolto nell'enigma di tutti i tiranni, il cui diritto è fondato sulla loro persona e non sul pensiero. Almeno così mi sembrava.” 

Da borghese non sono e non sono mai stato devoto di San Calogero, e però da agrigentino sono più che interessato a lui, alla sua storia, alla sua festa e vorrei che tutti quanti riflettessimo di più su questo nostro pezzo di vita.  Mi piacerebbe avere la capacità di saper evocare con le parole quelli che sono i colori, i rumori, i frastuoni e perfino gli odori di quella che passa come una festa, ma che in realtà festa non è; non ho la minima capacità in questo senso e dovrete cercare di sforzarvi a rivedere quello che nelle prime due domeniche di luglio succede ad Agrigento, quelli fra voi che una volta nella vita avete avuto il

È mezzogiorno. Un manipolo di risoluti, sospinti dal vino e dal suono dei tamburi, irrompe nella casa, appena fuori le mura, di un uomo di una certa età, con l’intenzione di condurlo fuori, sul pianoro, dove s’è radunata, in una torrida atmosfera che lascia presagire il peggio, una massa scomposta e vociante. Il vecchio prova a resistere, forse pronuncia alcune frasi che fanno inizialmente effetto su quegli uomini, che esitano ad uscire allo scoperto, sotto il sole pesante. Forse c’è un conflitto interno al manipolo, perché il vecchio, ghermito e scosso, per un certo tempo rimane incagliato sulla soglia della sua dimora, prima di essere definitivamente consegnato alla folla, che adesso ha raggiunto il parossismo dell’eccitazione. Le voci non articolano più parole sensate ma solo versi indistinti, il frastuono di un’orda che mareggia e sbanda in preda al furore. Il vecchio è trascinato via, travolto da un irrefrenabile sentimento collettivo di caccia e di annientamento. I più invasati montano sulla berlina e gli sono addosso, per averne ragione a mani nude, ma ciascuno e ricacciato giù, senza riguardo,

Conferenza presso il Museo dello Sbarco di Catania su un progetto di recupero di un bombardiere Fiat BR.20M che ammarò nelle acque di San Leone nel 1943 nel corso della Seconda guerra mondiale. Attualmente il velivolo è insabbiato sul fondale agrigentino. Dopo aver recuperato con la Marina 6 pezzi, i reperti sono stati restaurati ed esposti a Catania. Sono stati impiegati strumenti di ultima generazione per mappare quanto affiora sul fondale marino. Ma rimane da eseguire una campagna di scavi. E' stato redatto un progetto di recupero, per sollevare il BR20 senza rischiare di romperlo, curato dall'ingegnere Salvatore Careca. Da parte del Gruppo Amici Velivoli storici di Torino sono stati trovati 1.600 disegni progettuali originali del B.R.20, a metà degli anni 30 del '900 considerato uno degli aerei più moderni, pietra miliare nella storia aeronautica. Quindi rimane da fare uno scavo archeologico subacqueo con studenti di archeologia e mezzi anche dei carabinieri.

Abija è una bambina di 11 anni, eritrea. Frequenta la mia classe di italiano L2, saltuariamente. Quando le chiedo “come stai?” mi sorride sempre, senza rispondermi, e le prime volte con la mano si copriva il viso, che pensavo fosse un gesto per celare i suoi denti prominenti, invece è discrezione, la sua educazione. Prima di andare in aula mi fermo sempre in sala ristorante, con i miei allievi, parlo con loro, mi faccio raccontare del loro paese, del loro cibo, e di solito resto affascinato, incantato dalle loro parole, per quante risorse quei paesi dispongano e di come loro con facilità ed amara felicità, riescano a rendermene partecipe.

Oggi mentre ero solo che pranzavo con la mia solita mela col pane, Abija è passata da me, mi ha chiesto quando iniziavamo, e mi ha lasciato la sua bottiglietta di Soda Cola. Senza dirmi niente. Mi ride, e scappa.

(Lo scorso 18 giugno al circolo Empedocleo di Agrigento si sono incontrati uomini e donne della sinistra per un primo confronto politico-culturale dopo la sconfitta elettorale del 4 marzo. Di seguito pubblichiamo l'intervento introduttivo di Giandomenico Vivacqua)

Ci siamo convocati, pensando di interpretare, in seno alla nostra area politica e culturale, un comune stato d’animo, una diffusa necessità, il bisogno di ragionare sulle cose accadute e su quelle che ancora possono accadere, dopo una sconfitta elettorale senza precedenti nella storia repubblicana, il traumatico, doloroso arretramento, sul piano del consenso, dei partiti e dei movimenti che si richiamano, con diverse sfumature ideali, con maggiore o minore convinzione e fedeltà filologica, alla storia, alla tradizione della sinistra italiana ed europea. 

Non un’analisi del risultato elettorale, orientata a chiarire le ragioni dell’inefficacia delle soluzioni tattiche esperite, delle formule e degli schemi adottati dai soggetti politici del nostro campo nella recente competizione, ciascuno col suo diverso carico di responsabilità. Piuttosto, una ricognizione patrimoniale, una verifica della consistenza e dell’attualità dei beni morali pertinenti, più che appartenenti, alla nostra famiglia; quei valori della sinistra, di cui al titolo del nostro incontro, che necessariamente preesistono ai tentativi organizzati di tradurli in azione politica.

Mi riferisco a quel peculio di idee, di principi e di sentimenti che, variamente declinati, hanno definito per molto tempo il perimetro della nostra particolare identità, al cui interno è stato possibile confrontarsi, scontrarsi, anche aspramente, ma pur sempre riconoscendosi nelle comuni aspirazioni e sapendo riconoscere chi, fuori da quel perimetro, era mosso da altre idee e nutriva diverse aspirazioni. 

René è un giornalista francese in vacanza ad Agrigento. Forse per deformazione professionale non riesce a guardarsi attorno senza fare domande alle quali non è sempre facile rispondere. Osserva, interroga, ascolta, fa confronti. Secondo lui certe Medine in Marocco sono molto più pulite del nostro centro storico, dove coglie una specie di dismisura nel degrado che non capisce.
Parlando di Agrigento René ha finito col ricordare Marrakech, quando una ventina di anni fa sono sparite le centinaia di ‘guide’ che presidiavano la grande piazza di Jamaa el Fna: le autorità avevano accertato che la presenza di quelle guide tiranniche e tracotanti costituiva la causa prima del mancato ritorno dei turisti nella capitale berbera del Marocco.
Sostiene che per il mercato turistico guide abusive e spazzatura abusiva possono equivalersi come fattori negativi, che se a Marrakech hanno fatto sparire le guide abusive per trattenere i turisti, allora qui per lo stesso motivo le autorità dovrebbero far sparire in fretta la spazzatura dalle strade.

Settima parte di Diario Linosano, un documentario su Linosa di Tano Siracusa.

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La vita, l'amore, la morte, il sesso. E gli adulti che non sanno cosa fare, che non sanno cosa dire di fronte all'allentarsi d'ogni freno inibitorio, proprio ed altrui. Con ordine: occorre trovare un significato alla follia; rendere impotente ogni autorità; intimidire chiunque, specie gli adulti, fino a ridurli alla rassegnazione sorda, all'aprassia e all'afasia; (...é la mancanza di rabbia che finisce per uccidere. Mentre l'aggressività depura o guarisce.).

E quindi, come in una implacabile spirale regressiva, dare sostegno ad una cultura di ebeti, marcata dalla fierezza della propria superficialità e dalla vuotaggine, sì, però sincera: la sincerità che è peggio della falsità e l'innocenza che è peggio della corruzione. Tutta l'avidità che si nasconde sotto la sincerità. E sotto il gergo. Questo splendido linguaggio che hanno tutti - in cui sembrano credere – queste chiacchere sulla loro ‘mancanza di autovalorizzazione', quando l'unica cosa di cui sono sempre convinti, in realtà, è di avere diritto a tutto. L'impudenza la chiamano tenerezza, e la crudeltà è camuffata da ‘autostima' perduta. E gli adulti che continuano a non sapere cosa fare e cosa dire, spettatori catatonici della truffa che questi ragazzi hanno messo in piedi. L'iperdrammatizzazione delle emozioni più insignificanti.

Senza dubbio però, c'è voluto impegno per proporsi con un linguaggio che ha messo in soffitta Herbert Marcuse per preferirgli quello, sincero e immediato, of course, di Monica Lewinsky.