le belle lettere

Sulla terrazza della casa del Rabato, assediato dalla frusciante brezza della sera, guardo un treno passare sui binari in fondo alla scarpata. Emette un suono lungo e sensuale, il bramito di un animale estinto. Treno di molte carrozze, andrà lontano.
Seduta accanto a un finestrino, una giovane viaggiatrice guarda nella mia direzione. “Chi è mai quell’uomo nel vento? E cosa lo lega a quella vecchia casa?” – forse si domanda.
Bon voyage. Adieu.

Tirava scirocco, da togliere il respiro. Roba da non credersi per quella parte dell’anno e della stagione. Rasoiate di caldo invadevano la città e creavano una sequenza di volti coloriti, sudati, increduli. E c’era un sole magnifico. Che poi facevano una gran rabbia quel sole e quel caldo perché esistevano indipendentemente dal suo umore. Cosa c’era di più irritante per una depressa storica che star male al cospetto di una bella giornata? Sarebbe stata giusta una solidarietà meteorologica, segno di equità invocare un cielo plumbeo rispettoso del suo umore.   Avevano fatto l’amore quella mattina, un po’ frettolosamente ma lei ci aveva messo tutta se stessa, come al solito. Lo aveva abbracciato e scongiurato di venirle dentro per sentirlo ancora più suo, o forse per sentirlo suo. Ma appena un’ora per vedersi dopo un lungo periodo di lontananza l’aveva lasciata disorientata. - Quality time, tesoro – le ripeteva tra uno squillo al cellulare e il suo rapido rivestirsi per andare al lavoro – E’ quella la cosa più importante.

Roma,febbraio 2005. Sera ore 23 e trenta

Le cose sono come i nostri stati d’animo. Se penso alla Sicilia, quando ci penso, penso ad un’isola dove predominano due colori: il giallo ed il grigio.

C’è qualcosa di splendido e angosciante nella luce abbacinante di quest’isola.